Um mínimo de decência

 Já aqui (ou aqui, mas há mais) o escrevi: o país e a Europa que temos resultam, na prática, da malversação do poder, dos bens e dos recursos públicos por parte de um conjunto de energúmenos que usam o voto dos cidadãos para saquear o que devia ser de todos - na educação, na saúde ou na habitação, para não ir mais longe. O Público fornece hoje mais alguns dados objetivos sobre o assunto, que apenas servem para reforçar o óbvio.

Articulando o esbulho com políticas de instrução que, aliadas às redes sociais, imbecilizaram grandes contingentes da população, os políticos do poder têm podido governar-se à vontadinha, ignorando o bem comum e favorecendo liberalmente as respetivas clientelas. No ponto a que chegamos, já não se dão, sequer, ao trabalho de fingir que tomam medidas para resolver os problemas; decidem ao arrepio do mais elementar bom senso e do interesse público, ocupando-se apenas de iludir os cidadãos relativamente aos reais propósitos da legislação que aprovam. E fazem-no muito eficazmente. Basta ver que os únicos partidos que, nas últimas eleições em Portugal, apresentaram medidas para o sector da Habitação foram, não por acaso, os menos votados. O assunto passou completamente ao lado dos headlines da campanha, largamente dominada pelos surtos de aerofagia de um dos líderes partidários.

Aqui ou em França, no governo ou na sua esfera de influência, o poder age convencido de que só uma minoria está disposta a lutar por um direito que é de todos. Permite-se, pois, hostilizar o punhado de excêntricos que saem à rua e que se mobilizam solidariamente, insultando-os e agredindo-os de diversas formas. Em vez de procurar dar resposta efetiva ao que afirmam ser uma inquietação legítima e justificada da população, os políticos procuram, no máximo, convencer a maioria de que estão a fazer alguma coisa (enquanto continuam o esbulho do costume).

Sejam bem comportados, como em Portugal, ou violentos, como em França, os que protestam e reivindicam são, por outro lado, indiferentemente apresentados como extremistas e inimigos da ordem pública, seja pelo poder político, seja pelos media. Ora, se os responsáveis políticos entendem que a agressão verbal, a intransigência, a violência e a intervenção policial são a resposta adequada às reivindicações de cidadãos pacíficos e ordeiros (no Porto até apanham as beatas do chão da praça), é muito provável que os protestos do futuro já não sejam assim tão bem comportados, abrindo caminho a situações como aquelas que vemos em França ou na Albânia. Consequentemente, a desordem abrirá caminho à imposição implacável de uma ordem ainda mais musculada e fascista por parte dos salvadores da pátria de pechisbeque. 

Resta saber, diante do beco sem saída, se ainda há espaço para sermos capazes imaginar um estado de coisas em que impere, ao menos, um mínimo de decência.

Os gritos valem pouco guito

 Não sendo necessário, creio, qualificar declarações proferidas por indivíduos que têm o hábito de levar marradas em público, parece-me bastante mais útil atentar ao que disse, na Assembleia da República, o chamado Ministro dos Assuntos Parlamentares. O ex-gordo (ou gordo desnatado, conforme preferirem), cuja fidelidade canina foi recompensada com o cargozinho da praxe, afirmou na mesma sessão que, e passo a citar, «este governo não vai ceder aos gritos que vêm da rua». Compreende-se perfeitamente. Os gritos são difíceis de rentabilizar ou de monetizar, e não têm, nem de perto nem de longe, o mesmo charme dos envelopes com dinheiro, das transferências bancárias para off-shores, dos apartamentos duplex e dos cargos decorativos (muito) bem remunerados, nem o encanto dos lóbis do imobiliário, da construção, da guerra ou do turismo. Se é para ser ceder, este governo prefere sussurros, murmúrios, insinuações ou sugestões veladas, desde que, claro, rendam algum guito.

Viva a força que os lança à praça de El-Rei D. João Primeiro

 Não quero (nem posso) deixar de expressar a minha gratidão e o meu reconhecimento aos bravos cidadãos portuenses que têm dado o corpo, na rua, pelo direito à habitação, enquanto a maior parte daqueles que deviam protestar e reclamar estão fechados no quarto em casa dos pais, a partilhar memes fascistóides ou a ver e fazer outras coisas igualmente imbecis. Bater (e mandar bater) naquelas pessoas durante a madrugada é vil e cobarde, como é vil e cobarde a hipocrisia daqueles que condenam manifestações justas e pacíficas do alto dos seus palacetes de Espinho, e que elogiam a violência policial no conforto dos seus duplexes manhosamente geminados e pagos sabe-se lá por quem e a troco de quê.

Enquanto o resto da humanidade dorme

 Em Territórios de Fronteira, Gerald Murnane parece rondar, em certos momentos, a Filosofia da Linguagem, embora use com parcimónia os verbos conotar e denotar, muito comuns nessa disciplina. O narrador define-se apenas, aliás, como um «estudioso de imagens mentais», as quais procura expressar de forma meticulosa. 

Murnane constata, a dado passo, que as imagens produzidas pela imaginação se lhe apresentam tão nitidamente como quaisquer outras, desde logo aquelas que resultam da observação directa, da memória ou da associação de ideias. É, deste modo, capaz de expressar umas e outras com igual correção, sem nenhuma distinção entre o lógico e o psicológico. Parece, pois, mais próximo de Wittgenstein do que de Frege ou de Russell, na medida em que a sua deambulação literária se alheia da verdade lógica das denotações, buscando, antes, circundar o inefável e acercar-se dos indizíveis enigmas da vida (a passagem da luz pelos vitrais, a sua reflexão no corpo dos berlindes, as vidas que poderíamos ter tido se...).

Talvez sob a influência de Murnane, acordei esta madrugada a meio de um sonho estranho, convencido (mas sem que isto parecesse ter qualquer relação directa com o que estivera a sonhar) de que talvez estivesse próximo de compreender o estado das coisas do mundo. Para que a minha tese sobre o que nos está a acontecer fizesse sentido, necessitava, porém, de ser capaz de a expressar num texto escrito, o qual passei o resto da noite a tentar redigir mentalmente. Não voltei, por isso, a adormecer até ao romper do dia. Mas também não escreverei texto algum sobre o assunto, desde logo porque, à clara luz da manhã, me pareceu já bastante fútil e  inútil perder tempo a produzir um escrito que ninguém lerá, em torno de assuntos que parecem mobilizar apenas a atenção dos poucos loucos que permanecem acordados enquanto o resto da humanidade dorme.

Entre a necessidade urgente de escrever o texto que revelasse a estrutura da aparente conspiração que se me vai tornando clara - uma espécie de experiência social de entorpecimento à escala global, a qual há-de permitir a instauração de uma ordem não democrática, ultramilitarizada e dominada pelos nazis da IA, das redes sociais, dos algoritmos de controlo, da vigilância e da falsificação da realidade em massa, e dos novos escravos que o mundo abundantemente produz - e a decisão de o não redigir, ocorreu-me, entretanto, que a ficção talvez seja, como alguns defendem, a melhor forma de expressar a verdade.

Escreve Murnane que um escritor de ficção «narra factos que considera imaginários» e que o leitor de ficção «considera, ou finge considerar», reais. Significa isto, creio, que uma peça ficcional escrita para fazer luz sobre a experiência social em curso e os seus obscuros propósitos não necessitará de se ater aos factos, de os descrever e enumerar, e de mostrar as relações que entre eles existem (durante a minha insónia ocorrera-me que o ataque informático aos frigoríficos de centenas de supermercados em França coincidiu com a publicação de declarações segundo as quais a IA é menos regulamentada do que uma máquina de lavar - ou um frigorífico). Pode, tal texto, ser totalmente alegórico ou metafórico, e até avesso aos factos, conforme há dias escreveu o Enrique Vila-Matas, portanto «alheio ao carnaval dos livros ocos» que enchem as livrarias que restam. 

Sosseguei um pouco, apesar de tudo, quando a alba estava para romper e me lembrei de que já havia escrito Macaco Infinito, romance que também pode, à sua maneira, ser lido como uma parábola do tempo que vivemos e da experiência social em curso. Acresce que quase ninguém leu o livro, tendo os exemplares restantes sido destruídos numa guilhotina industrial (ou algo que o valha). 

Pela manhã, durante as abluções, continuei, já mais tranquilo, a ler Murnane - o Murnane publicado pela mesma editora que produziu e destruiu centenas de exemplares de alguns dos livros que escrevi; o Murnane que, se não ganhar entretanto o Nobel da Literatura, há-de, como eu, acabar no inglório crematório dos livros que não (se) vendem.

Livrai-nos dos lacaios da IA

 Hoje, na mesma edição do El País em que se acumulam as reacções e as reflexões provocadas pela morte de Maricarmen (a quase nonagenária a quem um fundo de investimento vampírico aumentou de forma incomportável a renda da casa onde vivia há 71 anos, despejando-a depois de forma desumana, muito doente e, pelos vistos, à beira de morrer), ficava-se também a saber que a IA já começou a alugar seres humanos para desempenhar tarefas que não consegue realizar pelo simples facto de (ainda) não ter um corpo. De acordo com a notícia, a plataforma RentAHuman pagou 9 euros a alguém no Porto para caminhar em círculos diante da câmara municipal durante dez minutos e gravar um vídeo. 

Não tardará muito, por isso, para que a IA ao serviço dos fundos de investimento alugue humanos dispostos a apressar a morte das Maricarmens do mundo que estejam a atrapalhar a rentabilidade do património imobiliário, sufocando-as com uma almofada durante o sono ou empurrando-as pelas escadas abaixo (e evitando, assim, as notícias desagradáveis que os despejos coercivos tendem a gerar). Tratar-se-á, no fundo, de transportar para a vida quotidiana a mesma lógica que Israel impôs em Gaza, usando soldados reais e humanos para cumprir as ordens de execução sumária de inocentes ditadas pelo todo-poderoso algoritmo. 

Lembrei-me também, claro, da notícia segundo a qual o livreiro e editor Cruz Santos será em breve despejado do espaço ocupado pela portuense Livraria Modo de Ler, cujo acervo, para além de mais, poderá contribuir com várias raridades bibliográficas para a instrução da IA. Espero, ainda assim, que nenhum lacaio imbecil alugado por 9 euros procure apressar o despejo do alfarrabista. Embora ele não me conheça, aprecio bastante quando coincidimos no mesmo restaurante à hora de almoço e folgo ver, nessas ocasiões, o senhor Cruz Santos ainda disposto a aviar petingas fritas e outras minúcias gastronómicas.

E os portugueses? Ainda estamos vivos?

 Julgo que qualquer praticante básico do Portunhol minimamente informado será capaz de compreender o cartoon que o sempre sagaz Riki Blanco criou para o El País. Limito-me, pois, a reproduzi-lo com a devida vénia, escusando-me sequer a traduzi-lo ou a explicá-lo (o que seria apenas parvo), a fim de constatar de que modo o Parlamento português aprovou esta semana mais legislação contrária ao fundamental direito à habitação digna. Não admira, aliás, que o primeiro-ministro tenha, segundo os OCS, telefonado aos protagonistas da mais recente temporada da novela Cristiano Ronaldo. Há-de ter sido para lhes agradecer por continuarem a narcotizar os portugueses - conforme os ditadores gostam.

P.S.: Se não é possível determinar se o gato de Schrödinger está vivo ou morto, é bastante provável que o quântico felino tenha deixado de pagar a renda da caixa há mais de dois meses. É provável, por isso, que receba muito em breve a respectiva ordem de despejo.

Trabalho de casa

 Sois conscientes, creio, da minha devoção pela sofisticação e pela arte. Foi precisamente movido por esse traço de personalidade que reparei na notícia segundo a qual o executivo municipal do Porto pretende, de forma unânime, alindar a cidade com retretes estilosas. A inspiração de tal medida é cinematográfica, revelando, para além das dimensões semióticas que a Cristina certamente esclarecerá, dois aspectos francamente positivos: 1) os edis portuenses vão ao cinema e 2) possuem bom gosto cinéfilo. Aguardo agora, e com bastante expectativa, o luminoso dia em que poderei aliviar-me de uma cólica num equipamento de mobiliário urbano desenhado por uma estudante talentosa da FAUP, aliando, deste modo, a satisfação fisiológica, a fruição estética e o proveito intelectual que advirá da instrutiva conversa que poderei entabular com o responsável pela higienização do espaço. Com este propósito, vou já começar a pôr em dia as leituras de Faulkner, de Aya Koda e de Gustavo Santos.

Exmo. sr. Fulano de Tal,

 Prezado e egrégio editor:

Surpreendê-lo-á, decerto, que lhe escreva tanto tempo depois da nossa última e definitiva conversa. Talvez mesmo o amofine receber notícias de quem tanto prejuízo e aborrecimento lhe causou. Mas creia que o faço movido pelas melhores intenções e por ter podido refletir fria e imparcialmente na estupidez dos meus atos e na natureza infantil dos meus crimes, para os quais me lançaram os mais baixos instintos — irremissíveis seja como for. Não há desculpa ou justificação para o que fiz, pelo que sequer perderei tempo escusando-me ou solicitando a sua compreensão. Sou torpe, relapso e sujo. Para além disso, conheço muitíssimo bem a minha natureza, o suficiente para me não atrever a esperar qualquer condescendência por parte daqueles a quem cabe (e caberá) avaliar a gravidade e o alcance das minhas ações passadas, presentes e futuras. Procurarei, em todo o caso, ser breve e conciso, tanto quanto o permitam as excepcionais circunstâncias em que me encontro, considerando, desde logo, as severas e complexas implicações deste terrível enredo. O mal, como bem saberá, está feito e não tem já remédio. Resta-me confessá-lo e esperar que o castigo me sirva ainda de emenda e de refrigério. Mais vale tarde do que nunca.

Conforme tem sido sobejamente demonstrado ao longos dos século, os homens e as mulheres adaptam-se e sujeitam-se a quase tudo, a serem escravos e a serem príncipes, e tanto são capazes de comer até quase rebentarem como de se alimentarem com frugalidade. Do mesmo modo, ou assim espero, tanto podem aspirar às maiores glórias da guerra, do desporto ou das artes, como comprazerem-se na inatividade e na procrastinação, cruzando obstinadamente os braços de cada vez que lhes ocorra a vontade de desempenhar qualquer tarefa inútil. É, pois, possível escrever e também evitar fazê-lo, ou ter sido ignóbil e deixar de o ser. É isto, aliás, o que pretendo demonstrar de forma cabal assim que dê por concluída esta exposição, abstendo-me para todo o sempre de continuar a repetir a insensatez que aqui me trouxe. Tem, a este respeito, a minha palavra de honra: não escreverei, após estas linhas, mais uma frase, mais um verso que seja, nem sequer procurarei publicar o que redija pelo meu punho ou aquilo que tenha subtraído à criatividade alheia. Renuncio à literatura de uma vez por todas e faço-o com a ponderação e a gravidade que se impõem à minha circunstância, depois de adquirir a clara consciência de que devo à minha fraqueza, a este vício, todos os desvios de caráter que me forçaram a agir com perfídia nas situações que hão de ter já chegado ao seu conhecimento.

A nossa cidade não é grande, muito pelo contrário, e as pessoas, conforme sabe, mexericam aqui sem moderação alguma, mesmo quando pretendem aparentar bonomia e civilidade, as quais, convenhamos, não são características que nos favoreçam particularmente. Neste caso, porém, creio que lhes sobejam razões para a maledicência. Sou o primeiro a reconhecer que, no lugar destes intriguistas, seria mais cruel e viperino do que qualquer um. Teria feito publicar insultos nos jornais e posto a correr rumores tão sórdidos que nem um banho de água benta teria podido reabilitar a reputação da minha vítima.

Este será, pois, o último dos meus escritos, ao qual me rebaixo com a única intenção de lhe agradecer, estimado editor, o entusiasmo que outrora dedicou às minhas prosas, na expectativa de que não seja ainda demasiado tarde para lhe fazer justiça e para me arrepender da ingratidão em que, então, incorri. Tudo o resto é inútil entre cidadãos que sobejamente se conhecem e há tanto tempo se relacionam social e comercialmente. Já existem no mundo, de resto, demasiados livros de António Vicente Gordo. Tomara eu não ter escrito nenhum – nenhum romance, nenhum conto, nenhum verso; este miserável texto sequer.

Os empresários gostam bastante do capitalismo, excepto quando também têm de pagar a conta

 A fazer fé nas notícias das últimas semanas, há empresários e associações empresariais a organizar manifestações e marchas lentas de camiões nas auto-estradas (com bandeirinhas da pátria e tudo, vi-as eu um destes sábados em Espinho). Trata-se de uma consequência dos preços pornográficos dos combustíveis, os quais têm como causa próxima as guerras na Ucrânia, em Gaza e no Irão, relativamente às quais nenhum empresário ou associação empresarial moveu um músculo (para não falar do silêncio cúmplice e da cumplicidade cínica do governo e da esmagadora maioria dos partidos políticos). 

Mas os preços elevados dos combustíveis e da energia (e, consequentemente, os preços de quase tudo) têm também uma causa estrutural. Chama-se capitalismo (facção selvagem liberal radical, a mesma que, em Madrid, expulsou Maricarmen da casa em que vivia há 71 anos) e explica porque motivo a actual conjuntura tem feito crescer brutalmente os lucros de certas empresas e associações empresariais, as quais obviamente não protestam, não lhes passa sequer pelas cabeças tal loucura.

Não obstante, nenhum dos empresários e das associações empresariais que estão a vociferar contra os preços do gasóleo se lembrou, antes ou agora, de organizar também uma manifestaçãozinha contra o capitalismo. O capitalismo é amigo dos empresários e das empresas. Excepto, claro, quando também lhes toca pagar os lucros alheios - coisa que, aliás, qualquer cidadão comum está habituado a fazer mais ou menos 24 horas por dia e durante uma vida inteira.

Extremista é a tua tia

 A generalidade dos órgãos de comunicação social (e, salvo raríssimas excepções, os respectivos comentadores) reagiram às últimas eleições na Alemanha equiparando a vitória dos fascistas da AfD ao triunfo do Die Linke. Chamam, a uns, extrema-direita e, aos outros, extrema-esquerda. Mas extrema-esquerda porquê? O Die Linke (ao contrário da AfD, do Chega ou do Estado Islâmico) não se propõe perseguir minorias, não atenta contra direitos humanos fundamentais, não ataca a dignidade essencial dos cidadãos, não defende a censura das liberdades individuais e não desrespeita as regras básicas da decência e do convívio democrático. No discurso dos fascistas, porém, qualquer partido de esquerda é radical e extremista. Basta, para isso, que proponha combater e reparar desigualdades, iniquidades, injustiças e séculos de privilégios. Ao alinharem o seu discurso pelos slogans dos Trumps e dos Milei, e pela sua cantiga para enganar papalvos, os jornalistas tornaram-se directamente responsáveis pela ascensão daqueles que os hão-de amordaçar.

João de Deus

 Serei o único que, perante mais um bodo aos pobres anunciado pelo governo, se lembra invariavelmente de João de Deus, a personagem de João César Monteiro, e da frase que aconselhava a não gastar a esmola toda em freiras?

Se a crise serve para nos manietar, recusemos a crise

 «“Crise" e “economia” já não são usadas como conceitos, mas como palavras de ordem, que servem para impor e para fazer com que se aceitem medidas e restrições que as pessoas não têm motivo algum para aceitar. “Crise” hoje em dia significa simplesmente “obedeçam!”. Creio que é evidente para todos que a chamada “crise” já dura há decénios e não é senão o modo normal de funcionamento do capitalismo no nosso tempo».

Giorgio Agamben, aqui.

Deixar de fumar é facílimo, o pior é o resto

 Não sei há quantos anos imaginei que poderia escrever um diário (ficcional e literário) em torno de um indivíduo que narra as dificuldades e as agrestes batalhas que enfrenta enquanto se liberta do abjecto vício do tabaco - se calhar martirizando-se com jornadas de jejum intermitente, se calhar fazendo os 21 dias de oração do arcanjo Miguel, mas resistindo à tentação e penetrando numa dimensão quase mística, de iluminação pessoal e purificação. Deixei entretanto de fumar (foi facílimo, conforme garantia Mark Twain). Mas passaram dois meses e não escrevi uma linha. Não fui a uma só consulta de cessação tabágica, não usei pensos de nicotina, não masquei uma chiclete, não bati nos gaiatos e não pontapeei nenhum animal indefeso. As estrelas também não se tornaram mais brilhantes, nem os odores do mundo passaram a ser maravilhosos. Até o vinho do costume continua a ser apenas o vinho do costume, e a mesmice trágica da realidade é a de sempre, embora com muito menos graça, porque já não a observo filtrada pela voluta azul, apaziguadora, que se ergue da brasa da cigarrilha.

Só se estraga uma casa

 Em Nova Iorque, a propósito do aniversário de um atentado terrorista, discute-se hoje se os residentes muçulmanos são mais ou menos novaiorquinos do que os cristãos que chegaram antes e que dizimaram os índios que já lá estavam. Em Gaza e na Cisjordânia continua o genocídio dos que lá moram. Em Ceuta, ainda há poucas horas ardiam as tendas onde se abrigaram migrantes africanos que ousaram entrar naquela colónia espanhola em África (a qual, por ironia da História, até tem um escudo português na bandeira).

Estes três exemplos pretendem ser apenas ilustrativos de um mal maior e mais profundo, dessa mistura de cegueira, ruindade e prepotência que colonizou o planeta, do Donbass à Amazónia, da Gronelândia  ao território Rohingya de Myanmar, e que não se vê como possa acabar, excepto por parecer mais ou menos evidente que vai acabar mal. A menos que, conforme informou há dias um especialistas, a dita inteligência artificial erradique a espécie humana da Terra até 2030.

Esperemos que não seja, ainda assim, demasiado tarde e o fim do horror - The horror... The horror... - ocorra antes que sejamos capazes de ir estragar outro planeta. Mas ainda esta manhã um site noticioso informava que acaba de ser desenvolvida uma fórmula à base de gelatina e levedura para imprimir casas 3D em... Marte. À mesma hora a que li a notícia, as chamas mordiam ainda as tendas dos migrantes de Ceuta, desses africanos em África a quem os patriotas espanhóis, os invasores europeus, erguendo outra vez o braço sem vergonha, chamam tuberculosos e violadores, para que se vão embora. Mas não para Marte, isso é certo.

"Existe uma solução"

 Numa das muitas esquinas do meu domingo, uma parelha de mulheres requisitou-me para que aceitasse receber um exemplar do folheto que promete o fim do sofrimento geral e solução para "doenças, vícios, inveja, nervosismo, dívidas, medo, insônia [sic], depressão, desejo de suicídio, visão de vultos, audição de vozes, problemas na família" e "problemas espirituais" mais genéricos. Cada um destes achaques, ou o seu conjunto, é objeto de "concentração de fé e milagres", garantida em "todos os domingos" do ano.

Não há nas linhas precedentes, creio, qualquer novidade fundamental. A ignorância e a credulidade não são características que distingam particularmente o tempo em que nos calhou viver. O único serviço que, no folheto, verdadeiramente me surpreendeu foi a "consagração" de garrafas de água. Não sei se se trata de uma alternativa ao sistema Volta, destinado a embalagens rejeitadas, nem se a "consagração" é também realizada no interior de uma maquineta que acende luzes psicadélicas. Prometo investigar. Mas estou capaz de apostar um rim: de certeza que esta alternativa à reciclagem não cospe moedas de dez cêntimos e é bem capaz de ainda obrigar ao pagamento de uma taxa para ajudar à manutenção da "sagrada família" milagreira.

Inteligências menos estúpidas (reloaded)

 O Teatro Anatómico atingiu em Agosto as 22.349 visualizações, estabelecendo um novo recorde absoluto desde a sua criação no tempo já longínquo em que ainda se usava ler blogues. Bem sei que as visitas registadas não correspondem a uma realidade efectiva e que, diz quem sabe, este intumescimento se deve à actividade de bots digitais que por aqui passam sabe-se lá com que obscuros propósitos. Sejamos, ainda assim, optimistas: é possível que este blogue esteja a contribuir activamente para que as inteligências artificiais fiquem um bocadinho menos estúpidas - nem que seja percebendo, por fim, que não há aqui nada que minimamente lhes possa interessar.

Não há lugar para a filosofia na corte

 Rafael Hitlodeu, português e narrador da segunda parte da Utopia de Thomas More, declara a dado passo, enquanto conversa com a personagem Thomas More, que «não há lugar para a filosofia na corte». Trata-se, com efeito, de uma constatação certeira e basta, para constatá-lo, observar o tempo que agora vivemos. "Na corte" não há sequer lugar para que se leia e releia a Utopia, actividade que poderia contribuir deveras para evitar uma parte substancial da estupidez do mundo.

Não espero, por outro lado, que aqui venham instruir-se os imbecis que agora reinam. Mas deixo aos "bots" de todo o planeta que visitam este sítio três frases do livro que talvez contribuam para tornar um pouco mais decente o reinado das inteligências artificiais do futuro:

«Aconselharia o rei a viver entre os seus, a governar com brandura e a deixar os outros povos em paz, visto que o seu é suficientemente grande, senão demasiado grande, para ele».

«Um rei não dá mostras de autoridade moral ao reinar sobre mendigos, mas sim quando reina sobre súbditos prósperos e felizes».

«Enquanto houver propriedade privada e enquanto o dinheiro for a medida de todas as coisas, uma nação não pode ser governada de forma justa e feliz: a menos que haja justiça, as melhores coisas cairão nas mãos dos piores homens».

Dito isto, importa constatar que a ilha da Utopia, tal como Hitlodeu a descreve, parece um sítio bastante aborrecido. 

Então não come nada?

 Regresso, mais de um mês volvido, à minha habitual dieta (à qual, tragicamente, falta agora a cigarrilha pós-prandial). Num restaurante a que recorro irregularmente, e apenas em caso de emergência, solicito a minha dose de tripas com feijão. Sirvo-me duas vezes, liberalmente, o que não chega para fazer justiça à abundante ração. Precocemente enfartado, peço o café e a conta. Horrorizado pelo desperdício, o serviçal interroga-me: 

- Então não come nada?

Outra coruja responde

 Depois que se extingue a chinfrineira da festa da vila, o sossego regressa ao casario branco. Uma osga desce a parede e come o seu mosquito. Os gatos vadios guerreiam-se antes de se amarem sobre as pedras da calçada. Ao longe, uma coruja pia. Numa árvore mais próxima, outra coruja responde. Pela janela aberta passa o ar fresco da madrugada.

A amante antropófaga

 Carlos Fradique Mendes irrompe perto do final d'O Mistério da Estrada de Sintra para chocar os aristocratas com a história da sua paixão mística por uma negra antropófaga. Diz ele que, "um dia, exaltado de amor", arregaçou a manga e deixou que ela lhe arrancasse um pedaço de carne com os dentes. Depois de mastigar, a negra quis comer mais. E ele, claro, permitiu-o. 

Trata-se, creio, de uma extraordinária parábola do tempo que vivemos. Cada dentada da insânia, da estupidez e da mentira desbragada levam consigo o que resta da decência de cada um, da nossa dignidade, da nossa humanidade. E, todavia, continuamos, de manga arregaçada, a estender-lhes o braço — obedientemente.

Revolução

 No livro Vita Contemplativa: ou sobre a Inatividade, o filósofo Byung-Chul Han considera que, «se hoje não parece possível uma revolução, talvez isso se deva ao facto de não termos tempo para pensar». Cada qual sabe de si, evidentemente. Pode-se perder tempo a ver a novela da noite, o concurso da praxe e o feed da rede social mais imbecil, ou a engolir as últimas tretas de um vigarista qualquer. Pensar é, em todo o caso, uma opção triste e solitária. Ninguém faz a revolução sozinho.

Tolerantes & pacientes

 Temos de ser tolerantes. Se, de um momento para o outro, fossem demitidos todos os governantes com problemas legais ou éticos (em Espinho, em Cascais, no Alentejo, nas escolas, nos hospitais, em Braga, no CCB, em S. João da Madeira, etc.), é muito provável que deixasse de haver um governo em funções. 

(O que, bem vistas as coisas, talvez não fosse a pior desgraça que nos poderia acontecer.)

Temos, por outro lado, de ser muitíssimo pacientes. Uma vez que os sujeitos não têm vergonha na cara e as sondagens indicam que "os portugueses" não desejam ir a eleições, estamos condenados a ter esta fraca gente posta em posição de nos prejudicar a existência, fazendo e mudando leis (que não pretendem respeitar).

Zapping

 Apreciei muitíssimo o intervalo estratosférico que os azeiteiros norte-americanos inventaram para a final do Campeonato do Mundo. Deu para ir urinar com toda a tranquilidade e ainda consegui ver um episódio completo da Teoria do Big-Bang.

Mais um para a pandilha

 Conto-me entre os cidadãos que consideraram a escolha de Luís Neves para o Ministério da Administração Interna simultaneamente surpreendente e interessante. Enquanto director da PJ, Neves afirmava coisas sensatas, o que constitui, por si só, uma raridade. A realidade (e o tempo) encarregaram-se, porém, de demonstrar que Luís Neves é só mais um ministro com uma relação difícil com a ética e com a legalidade. O que, bem vistas as coisas, não tem qualquer significado. Eles são tantos que até parece que já quase ninguém quer saber. Instalou-se a sensação de que aqueles a quem cabe produzir as leis e fazê-las cumprir não se sentem abrangidos nem obrigados a cumprir as mesmas regras que impõem aos restantes. Já se percebeu quem, do ponto de vista político, mais ganha com isto, mas os partidos do poder continuam a assobiar para o lado e a fazer de conta. Quando a democracia acabar, eles encontrarão maneira de sobreviver.

Só falta o Tiririca

 Seguirei com grande atenção as eleições em Clacton, disputadas exclusivamente por dois arlequins profissionais: o líder fascista xenófobo Nigel Farage e um ator vestido de caixote do lixo. Só falta o palhaço Tiririca, o qual, há alguns anos, foi eleito deputado federal no Brasil com um lema de campanha («Pior não fica») que hoje, no ponto a que chegamos, soa estranhamente optimista.

Otchentcha e otcho

 Há algumas semanas que venho notando um certo frenesim entre o grupo de influenciadores televisivos empenhados em transformar Jorge Jesus em selecionador nacional de futebol. Parece-me uma excelente opção para uma equipa que pretenda continuar a perder jogos depois dos noventa minutos ou, vá lá, aos otchentcha e otcho.

Doutor da mula ruça

 Passaram 35 anos desde que, já jornalista de papel passado, me inscrevi na licenciatura de Filosofia da Faculdade de Letras do Porto. Sendo a vida próspera em reviravoltas inúmeras, só agora, após 33 anos de interrupção, terminei o curso. Passo, assim, a ser mais um desses rebarbativos doutores da mula ruça que o sistema produz às resmas para que o país saia um pouco menos boçal no retrato das estatísticas. E agora? Agora hei-de receber uma folha de papel, a qual, pelos vistos, terá, para certos efeitos, mais valor do que um currículo de quase 40 anos. Acresce que a reforma está cada vez mais longe e ninguém me mandou começar a trabalhar tão cedo. É bem feito!

Não ter razão sabe tão bem

 Havia já começado a escrever o texto que assinalaria a aprovação pelo parlamento do pacote patronal do governo. Vai agora para o lixo, face ao chumbo do papelucho . E poucas vezes me agradou tanto não ter, afinal, razão antes do tempo.

Sustentava, no texto agora rebarbativo, que quando, há quase um ano, o governo apresentou a proposta destinada a alterar a legislação laboral, tornando-a ainda mais amiga dos patrões - impulso normalmente disfarçado pelo uso insistente dos chavões das "reformas" e do "aumento da produtividade", pau para quase toda a manobra -, parecia evidente que tinha já algum tipo de acordo firmado com o CH. De outro modo, um governo sem maioria no parlamento não se atreveria a tentar fazer aprovar uma lei tão daninha para a esmagadora maioria dos portugueses, ainda constituída por aqueles que têm de trabalhar para viver. Parecia-me, e ainda me parece, que tudo o que aconteceu nos últimos meses (suposta negociação, piruetas do CH, putativas cedências) não passara de uma longa encenação cujo enredo fatalmente conduziria ao desenlace que ontem parecia inevitável: com os OCS a acompanhar a novela com o mesmo desvelo que dedicam a qualquer outro fait-divers, tudo se conjugava para que Ventura aparecesse investido da qualidade de herói da classe operária, reivindicando a conquista de duas ou três migalhas e adoptado uma postura muitíssimo socialista (ainda que o seu único interesse pelos trabalhadores seja o mesmo que lhe dedicava o Nationalsozialistische Deutsche Arbeiterpartei, Partido Nazi para os amigos).

Certo é que, para todos os efeitos, o Mussolini da Musgueira fez ontem o número que dele se esperava; e todos deram como inevitável a aprovação do pacote. Mas Ventura recuou e hoje deu o dito por não dito (tudo normal, portanto). O que aconteceu entretanto? Foi reler o Mein Kampf ? O governo recuou em alguma das promessas que fizera? Os cheganos que são também trabalhadores (também havia nazis trabalhadores, como é óbvio) tiveram força suficiente para fazer recuar Ventura? As sondagens que apontam para o triunfo do CH sobre o PSD foram suficientes para fazer Ventura salivar de expectativa? Provavelmente nunca o saberemos.

Falta, por outro lado, saber até que ponto o resultado da votação de há pouco na Assembleia da República porá em causa outros conchavos e os correspondentes ataques da pandilha ao Estado de Direito Democrático, da revisão da Constituição ao fim da liberdade de opinião. Nada nos garante, à partida, que, com esta gente, não estará para vir algo ainda pior. Mas é como diz o povo: enquanto o pau vai e vem, folgam as costas. 

Fiquemos atentos.

O que ainda não foi feito

 Parece tudo bem encaminhado para que se cumpra o desígnio da campanha de marketing lançada pela FPF a propósito da participação da seleção nacional de futebol no Campeonato do Mundo de 2026: "Fazer o que ainda não foi feito". 

A equipa, por exemplo, nunca havia empatado com a República Democrática do Congo (nem sequer com o Zaire), pelo que agarrou com ambas as mãos a possibilidade de alcançar um resultado inédito no jogo de ontem. E, uma vez que "as cores nacionais" também nunca defrontaram o Uzbequistão ou a Colômbia no escalão principal do futebol internacional, vai ser bastante fácil cumprir o objetivo traçado pelos responsáveis federativos: quer perca, ganhe ou empate, a seleção conquistará sempre um resultado que ainda não foi feito nos dois jogos da fase de grupos que ainda terá a maçada de disputar. 

Com algum empenho, e caso o Francisco Conceição não saia do banco, talvez o "onze nacional" consiga até bater o recorde mundial de passes para o lado e para trás; e apanhar pelo menos uma multa por excesso de falta de velocidade. Temos em nós todos os sonhos do mundo e deve mover-nos um impulso irrefreável para o incomum e para a glória. 

Parecia muitíssimo perspicaz, desde logo, que o lema adoptado pela seleção fosse um verso (ambicioso q.b.) de um conhecido artista nacional, mesmo que se trate de um artista nacional com evidentes problemas de visão. Mas, caso Portugal empate com o Uzbequistão e perca com a Colômbia, talvez sejamos forçados a concluir que não foi a mais feliz das escolhas. "Fazer o que ainda não foi feito" fica no ouvido e anima bastante os intermináveis directos televisivos, mas é capaz de não ser a proposta de trabalho mais adequada para um grupo de marmanjos mortinhos por ir de férias.

Constatando, por outro lado, a petulância de certas personagens, a soberba, a empáfia e até a vanglória que têm caracterizado o paleio futebolístico patrioteiro, será talvez adequado que comecemos desde já a ensaiar aqueles outros dois versos da mesma canção, nos quais o Abrunhosa diz que tem "uma mão cheia de nada" e que faz parte de "um todo imperfeito". Era bem feito.

O vosso aplauso para o Inacreditável Circo Trump

 Para quem tivesse dúvidas sobre qual seria o desfecho do ataque terrorista lançado contra o Irão (e para quem tenha fraca memória): milhares de mortos depois, milhares de milhões de dólares de prejuízos depois (no Irão, na economia global, na carteira de vossa excelência...) e após milhares de milhões de inúteis gastos militares, vai continuar tudo como antes no Irão, em Israel, no Líbano e no Estreito de Ormuz. Claro que alguém lucrou com mais esta digressão do Inacreditável Circo Trump: os mesmos do costume. Aplaudam de pé que eles merecem. Só não precisam de pedir bis. Eles tratam disso já a seguir, em Cuba, na Gronelândia ou onde lhes pareça mais lucrativo montar a tenda.