Não ter razão sabe tão bem

 Havia já começado a escrever o texto que assinalaria a aprovação pelo parlamento do pacote patronal do governo. Vai agora para o lixo, face ao chumbo do papelucho . E poucas vezes me agradou tanto não ter, afinal, razão antes do tempo.

Sustentava, no texto agora rebarbativo, que quando, há quase um ano, o governo apresentou a proposta destinada a alterar a legislação laboral, tornando-a ainda mais amiga dos patrões - impulso normalmente disfarçado pelo uso insistente dos chavões das "reformas" e do "aumento da produtividade", pau para quase toda a manobra -, parecia evidente que tinha já algum tipo de acordo firmado com o CH. De outro modo, um governo sem maioria no parlamento não se atreveria a tentar fazer aprovar uma lei tão daninha para a esmagadora maioria dos portugueses, ainda constituída por aqueles que têm de trabalhar para viver. Parecia-me, e ainda me parece, que tudo o que aconteceu nos últimos meses (suposta negociação, piruetas do CH, putativas cedências) não passara de uma longa encenação cujo enredo fatalmente conduziria ao desenlace que ontem parecia inevitável: com os OCS a acompanhar a novela com o mesmo desvelo que dedicam a qualquer outro fait-divers, tudo se conjugava para que Ventura aparecesse investido da qualidade de herói da classe operária, reivindicando a conquista de duas ou três migalhas e adoptado uma postura muitíssimo socialista (ainda que o seu único interesse pelos trabalhadores seja o mesmo que lhe dedicava o Nationalsozialistische Deutsche Arbeiterpartei, Partido Nazi para os amigos).

Certo é que, para todos os efeitos, o Mussolini da Musgueira fez ontem o número que dele se esperava; e todos deram como inevitável a aprovação do pacote. Mas Ventura recuou e hoje deu o dito por não dito (tudo normal, portanto). O que aconteceu entretanto? Foi reler o Mein Kampf ? O governo recuou em alguma das promessas que fizera? Os cheganos que são também trabalhadores (também havia nazis trabalhadores, como é óbvio) tiveram força suficiente para fazer recuar Ventura? As sondagens que apontam para o triunfo do CH sobre o PSD foram suficientes para fazer Ventura salivar de expectativa? Provavelmente nunca o saberemos.

Falta, por outro lado, saber até que ponto o resultado da votação de há pouco na Assembleia da República porá em causa outros conchavos e os correspondentes ataques da pandilha ao Estado de Direito Democrático, da revisão da Constituição ao fim da liberdade de opinião. Nada nos garante, à partida, que, com esta gente, não estará para vir algo ainda pior. Mas é como diz o povo: enquanto o pau vai e vem, folgam as costas. 

Fiquemos atentos.

O que ainda não foi feito

 Parece tudo bem encaminhado para que se cumpra o desígnio da campanha de marketing lançada pela FPF a propósito da participação da seleção nacional de futebol no Campeonato do Mundo de 2026: "Fazer o que ainda não foi feito". 

A equipa, por exemplo, nunca havia empatado com a República Democrática do Congo (nem sequer com o Zaire), pelo que agarrou com ambas as mãos a possibilidade de alcançar um resultado inédito no jogo de ontem. E, uma vez que "as cores nacionais" também nunca defrontaram o Uzbequistão ou a Colômbia no escalão principal do futebol internacional, vai ser bastante fácil cumprir o objetivo traçado pelos responsáveis federativos: quer perca, ganhe ou empate, a seleção conquistará sempre um resultado que ainda não foi feito nos dois jogos da fase de grupos que ainda terá a maçada de disputar. 

Com algum empenho, e caso o Francisco Conceição não saia do banco, talvez o "onze nacional" consiga até bater o recorde mundial de passes para o lado e para trás; e apanhar pelo menos uma multa por excesso de falta de velocidade. Temos em nós todos os sonhos do mundo e deve mover-nos um impulso irrefreável para o incomum e para a glória. 

Parecia muitíssimo perspicaz, desde logo, que o lema adoptado pela seleção fosse um verso (ambicioso q.b.) de um conhecido artista nacional, mesmo que se trate de um artista nacional com evidentes problemas de visão. Mas, caso Portugal empate com o Uzbequistão e perca com a Colômbia, talvez sejamos forçados a concluir que não foi a mais feliz das escolhas. "Fazer o que ainda não foi feito" fica no ouvido e anima bastante os intermináveis directos televisivos, mas é capaz de não ser a proposta de trabalho mais adequada para um grupo de marmanjos mortinhos por ir de férias.

Constatando, por outro lado, a petulância de certas personagens, a soberba, a empáfia e até a vanglória que têm caracterizado o paleio futebolístico patrioteiro, será talvez adequado que comecemos desde já a ensaiar aqueles outros dois versos da mesma canção, nos quais o Abrunhosa diz que tem "uma mão cheia de nada" e que faz parte de "um todo imperfeito". Era bem feito.

O vosso aplauso para o Inacreditável Circo Trump

 Para quem tivesse dúvidas sobre qual seria o desfecho do ataque terrorista lançado contra o Irão (e para quem tenha fraca memória): milhares de mortos depois, milhares de milhões de dólares de prejuízos depois (no Irão, na economia global, na carteira de vossa excelência...) e após milhares de milhões de inúteis gastos militares, vai continuar tudo como antes no Irão, em Israel, no Líbano e no Estreito de Ormuz. Claro que alguém lucrou com mais esta digressão do Inacreditável Circo Trump: os mesmos do costume. Aplaudam de pé que eles merecem. Só não precisam de pedir bis. Eles tratam disso já a seguir, em Cuba, na Gronelândia ou onde lhes pareça mais lucrativo montar a tenda.

Moralizar os subsídios (conforme Montenegro gosta)

 De acordo com uma notícia da agência Lusa publicada em vários OCS, a «verba (10 milhões de euros) para apoiar a compra de carros elétricos esgotou "em poucas horas"». Os autores do arrastão de fundos devem, de certeza, ter sido os beneficiários do RSI, mortinhos por sacar mais um subsídio do Estado.

As lesmas da minha infância

 Hei-de lembrar-me daquilo que o António Guerreiro hoje escreve na sua crónica semanal de todas as vezes que, na minha praceta, cair um chuvisco breve. É ainda comum, nessas ocasiões, que os caracóis abandonem os seus escaninhos entre a erva e se atrevam a cruzar os passeios com um vagar exasperante, sujeitando-se a serem calcados pelos pedestres desatentos. Migram, às vezes, famílias inteiras desses animais, os mais pequenos, quase sem carapaça, perseguindo os maiores e expondo-se igualmente ao infortúnio - mesmo à extinção. Pisarei doravante o chão com o maior cuidado, religiosamente, atormentado pela possibilidade de contribuir para o apocalipse e, ao mesmo tempo, entusiasmado pela eventualidade de poder ainda testemunhar o derradeiro assomo dessas lesmas com casa própria. E, por falar disso, o que é feito das grandes, das negras e peludas lesmas da minha infância?

Para que não continue tudo na mesma

 Há alguns anos, em plena vigência da austeridade troikista, frequentei uma oficina de escrita de guiões para BD organizado pela editora Turbina, no âmbito da qual imaginei um super-herói desempregado, defensor dos humilhados e que se dedicava, nos seus sonhos, a tentar corrigir as (sempre galopantes) iniquidades sociais a que estamos sujeitos. A história, depois desenhada pelo Daniel Casal, integra o fanzine Memória da Crise.  

No recém-publicado romance O Dia da Morte do Primeiro-Ministro (Glaciar, Maio de 2026), o Nuno Casimiro arrisca algo ainda mais subversivo: uma onda de ações simbólicas de protesto que põe em evidência o estado a que chegamos na sequência do modelo económico-social imposto pela governação de Cavaco Silva. Combinando uma escrita ágil e um domínio exímio do ritmo narrativo e das técnicas de comunicação de massas, o livro propõe uma espécie de possível guião para que não continue tudo na mesma, bastante mais efectivo e sério do que o imbecil voto de protesto no grupo de mentirosos contumazes oportunisticamente reunidos em torno do grande manipulador Ventura.

Vale bastante a pena lê-lo e, por estes dias, será até possível conversar com o autor nas duas sessões de lançamento já anunciadas: em Lisboa, no domingo, 7 de Junho, às 17h00, no Auditório Norte da Feira do Livro, com apresentação de Nuno Ramos de Almeida; e no Porto, na segunda-feira, 8 de Junho, às 18h30, na Livraria Térmita (ao lado do bar Candelabro), com apresentação de Álvaro Domingues.

Uma greve contra o preconceito ideológico

 Este blogue, por mais irrelevante que seja, está hoje, e a partir de agora, 00:01 de 3 de junho, em greve geral. Fá-lo contra o preconceito ideológico de um governo que se mancomuna com os neofascistas cheganos a fim de privar aqueles que trabalham dos poucos direitos que ainda lhes restam; que, por puro preconceito ideológico, se recusa sequer a ter na mesa de negociação a maior central sindical do país; que, movido pelo mais básico preconceito ideológico, opta por criar problemas onde eles não existem e por proteger (ainda mais) a sua minúscula clientela de ultra-ricos e ultra-privilegiados, perseguindo os mais pobres, os deficientes, os velhos miseráveis que carecem da esmola do Estado; e que, por deformação de carácter, se apresentou a eleições, e foi eleito, sem sequer dizer seriamente ao que vinha. Talvez, na verdade, o maior pecado de Montenegro e dos seus serviçais não seja o preconceito ideológico. É mesmo uma questão de falta de integridade.

A indústria do esquecimento

 No romance O Impostor, dedicado a um cidadão espanhol que durante décadas se fez passar por vítima dos campos de concentração nazis, Javier Cercas atribui uma parte da responsabilidade pela impostura àquilo a que chama "a indústria da memória". Ter-se-ia dado, segundo o escritor, demasiada importância ao resgate da memória histórica em Espanha, a fim de expurgar a má consciência colectiva dos espanhóis relativamente ao modo como aceitaram a ditadura e a violência do regime franquista. 

Doze anos depois da publicação daquele livro, as observações de Cercas parecem, em grande medida, saídas de uma dimensão paralela da realidade: a memória extingue-se hoje mais depressa do que a chama de um fósforo (se é que alguém ainda se recorda do que seja um fósforo) e tem-se a impressão de que a maior parte da humanidade não se lembra sequer do que aconteceu ontem, estando, por isso, bastante disponível para acreditar em todas as patranhas que inventem os grandes manipuladores da nova indústria do esquecimento.

Três caçadores

 Correndo por aí, tão atleticamente quanto possível, presenciei ontem a actividade de três espécies de caçadores: um GNR armado com um radar e que, em cima de um viaduto, amealhava multas por excesso de velocidade; um gato preto oculto atrás de uma árvores das Fontaínhas, à espera de que os pombos se distraíssem com as migalhas que alguém deixara no passeio; e uma pregadora que, à sombra de um jardim, entoava orações diante de um semicírculo de pagantes de alguma espécie de dízimo. Só o felino caçava de um modo honesto, armado apenas da perícia necessária para matar a fome.

Inteligências menos estúpidas (reloaded)

 O Teatro Anatómico superou em Abril a marca das 16 mil visualizações (foram exactamente 16.257), estabelecendo um recorde absoluto desde a sua criação no tempo já longínquo em que ainda se usava ler blogues. Bem sei que as visitas registadas não correspondem a uma realidade efectiva e que, diz quem sabe, este intumescimento se deve à actividade de bots digitais que por aqui passam sabe-se lá com que obscuros propósitos. Mas, por uma vez sem exemplo, sejamos optimistas: é possível que este blogue esteja a contribuir activamente para que as inteligências artificiais fiquem um bocadinho menos estúpidas - nem que seja percebendo, por fim, que não há aqui nada que minimamente lhes possa interessar.

T1 10 viagens, até ao fim

 Herdei há alguns meses, do meu filho (sei que é estranho), três romances do Virgílio Ferreira em razoável estado de conservação. Ontem, folheando o Até ao Fim, encontrei um antigo título T1 de 10 viagens, todas devidamente obliteradas nas máquinas que então existiam nos autocarros da STCP. Analisando as marcações do verso, percebi que o livro ou a senha hão-de ter pertencido a alguém que, entre os dias 12 e 17 de Abril de um ano qualquer anterior a 2002, gastou aquelas dez viagens deslocando-se maioritariamente nas antigas linhas 20 (Corujeira-Baixa) e 37 (Baixa-Campo Alegre), quase nunca antes do meio-dia, muitas vezes depois das 19 horas. Imaginei uma estudante de Letras lendo o romance a caminho (ou de regresso) da Faculdade, a cabeça encostada à vidraça panorâmica, mais próxima da capela à beira-mar - onde jaz, em câmara ardente, velado apenas pelo pai, o corpo de Miguel - do que das igrejas do Carmo ou dos Congregados. Uma outra (e outra e outra) história poderia, pois, começar a contar-se entre as folhas do velho livro, assim multiplicado para além do comum: inventar-se-iam, para além do rosto de Cláudio, de Flora, de Miguel e de Oriana, também a face da passageira leitora, os seus sonhos e os seus amores, talvez um nome que não fosse breve, o aflorar de um sorriso quando alguém lhe perguntasse se estava a gostar do romance - e todas as demais mentiras que a ficção engendra. Talvez, apesar de tudo, continue a fazê-lo, se calhar até ao fim ou até me sentir tão gasto e velho como uma senha T1 de 10 viagens da STCP. 

Adestramento

 As vantagens de regressar à universidade depois de velho, quase 33 anos depois do último exame, não se esgotam, como facilmente se perceberá, nos aspectos académicos e de plasticidade neuronal. O convívio com outras e diversas gentes permite um olhar bastante panorâmico sobre a humanidade, tantas vezes espantosa e desconcertante. Hoje, por exemplo, vi um moço que procurava caminhar equilibrando duas pedras brancas na ponta das sapatilhas. Empreendia, para isso, passos curtos e decididos, compondo um quadro necessariamente excêntrico e um pouco deslocado do mundo. Pareceu-me que, a não ser apenas um tipo muitíssimo extravagante, se estava adestrando para o frágil equilíbrio que é viver entre a multidão dos outros loucos.

O novo ciclo de mistificação e engano

 Publicado no final da década de 1980, quando não se podia ainda imaginar o desastre sociológico e ético em que nos transformaríamos, O Labirinto da Saudade, de Eduardo Lourenço, configura um retrato intemporal e certeiro de um país em que a mistificação e a ignorância se continuam a combinar para dar origem a sucessivas ficções que procuram exaltar um falso passado messiânico que tanto comemora "bispos anónimos de Bragas lusitanas" como "vitórias caseiras de hóquei-em-patins". Salazar, no seu tempo, escreveu Lourenço, tirou exemplarmente partido da feição tacanha, resignada e crédula de um povo para encobrir "os privilégio exorbitantes e a impunidade mandante da classe a que ele mesmo não pertencia". 

Passado o entusiasmo (talvez utópico, ao menos em Portugal) da instrução pública e da democratização do ensino, Ventura (e os seus diversos émulos no PSD, no CDS e na IL) perceberam que o país está outra vez maduro para engolir o embuste, boçal, crédulo e desejoso de um messias de fancaria que volte a alimentar a ficção de um povo que desde sempre se julga maior e melhor do que aquilo que, na realidade, é. Como Salazar, Ventura vai à missa, ou diz que o faz, e exacerba mitos sem qualquer relação com a verdade factual. Sem pausa nem retoque, transitou no benfiquismo de pocilga televisiva para o fascismo taxístico das redes sociais; trocou o ascetismo monástico de Salazar pela agressão verbal mais rasca e usa-a para vergastar aquela mesma burguesia privilegiada e impune à qual pertence e à qual protege, da qual depende, convencido de que os eleitores do século XXI, talvez mais imbecilizados e crédulos do que em qualquer outro momento histórico, preferem o circo e a lama à evidência dos factos, da ciência e da História. 

Os portugueses não sabem nem querem saber (e muito menos lerão Eduardo Lourenço ou alguém que saiba onde pôr as vírgulas). São, por isso, presas perfeitas para o novo ciclo de mistificação e engano — que já tresanda.

Escrevi, acima, que não podíamos, nos anos 1980, imaginar a esterqueira que aí vinha. Mas, no primeiro dos ensaios que compõem o livro supracitado, datado de 1977/78, Lourenço já parecia adivinhá-lo. Escreveu: "Foi a imagem ideológica do povo português como idílico, passivo, amorfo, humilde, e respeitador da ordem estabelecida, que o 25 de Abril impugnou, enfim, em plena luz do dia. A verdade que através dela irrompia era de molde a reajustar finalmente a nossa realidade autêntica de portugueses a si mesma, como reflexo e resposta de uma desfiguraçao tão sistemática como aquela que caracterizara o idealismo hipócrita e, sob a cor do realismo, o absurdo irrealismo da imagem salazarista de Portugal. Todavia, anos passados, não é possível asseverar  que tal reajustamento se tenha produzido (...). Se a revolução de Abril sucumbir (...), isso dever-se-á unicamente ao facto de de não ter sabido ou podido operar a conversão da antiga imagem mítica" do país. "Desde o início, a revolução cometeu uma falta que, esperamo-lo, não lhe seja fatal. Hipnotizada pelo puro combate ideológico (...), descurou o excesso de sentimento nacional, deixando à futura direita, após a cómoda hibernação que lhe ofereceu, a sua exaltada e frenética exploração".

Coisas admiráveis da realidade virtual

 O pernicioso bloqueio iraniano do Estreito de Ormuz passou, em poucas horas, a ser um admirável recurso estratégico-militar. Bastou que a rolha no gargalo passasse a ser norte-americana.

As vitórias do psicopata americano

 O psicopata americano anunciou uma nova vitória: fruto do acordo alcançado pela mediação paquistanesa, a passagem de navios petroleiros no estreito de Ormuz voltará (mais ou menos) ao ponto em que estava antes de Trump e os genocidas sionistas terem ordenado o assassinato de uns quantos milhares de cidadãos iranianos (creio que não existem ainda números fiáveis da mortandade), a esmagadora maioria dos quais nunca cometeu qualquer crime (aqueles que possam ser criminosos de facto nunca foram julgados por qualquer tribunal, pelo que são, à partida, presumíveis inocentes, agora mortos). A única vitória do psicopata consiste, assim, e mais uma vez, na aplicação de mais alguns pregos no caixão do Direito enquanto suporte civilizado da nossa organização social, bem como na manipulação dos mercados energéticos, os quais, por conta do aumento (previsível) dos preços do crude, permitiram aos amigalhaços enriquecer mais alguns milhões à custa de quem trabalha para pagar as respectivas contas. Mas isto é algo que o Ventura, o Milei, o Montenegro, o Orbán, o Abascal, a Le Pen e o Farage jamais explicarão aos cegos alienados que os elegem.

Esses perigosos esquerdalhos do PSD

 O governo português subscreveu um documento que, em nome de vários países europeus, pede a Bruxelas que estude a criação de um imposto sobre os lucros excessivos das empresas energéticas. Salvo erro, o dito imposto não difere quase nada daquele que o (quase extinto) Bloco de Esquerda reclama desde (pelo menos) 2022, tendo como alvo a banca, a energia e a distribuição, e visando os lucros excessivos gerados pela inflação e pelas taxas de juro elevadas. 

Das duas, uma: ou o governo de Montenegro é mais radical de esquerda do que o da Geringonça ou, nesta época em que vale tudo para enganar o pagode, os social-cheganos-liberais-patrioteiros decidiram fingir adoptar uma parte do programa do BE a fim de parecer que estão a fazer alguma coisa, quando a sua única e verdadeira intenção é proceder à operação cirúrgica que em português corrente se designa pela expressão "encanar a perna à rã".

Porventura mais peculiar, ainda nenhum dos comentadores do costume encontrou motivos para considerar que o imposto agora reclamado a Bruxelas constitui uma perigosa deriva marxista e uma cedências ao mais perigoso comunismo, por implicar, desde logo, o reconhecimento tácito da existência de lucros pornográficos na casta actividade das empresas privadas. Salvo erro, nem o André Ventura mugiu ainda sobre o assunto (mas esse parece que traz um olho à Belenenses, provavelmente por excesso de fervor no contacto com o compasso pascal).

A antimatéria andou a gastar gasóleo

 Interesso-me, sim, por assunto esdrúxulos. Li, por isso, com relativa atenção, a notícia que dava conta de um novo e extraordinário avanço científico relacionado com a antimátéria.

Na minha humilíssima opinião, o turismo dos antiprotões deve, desde já, mobilizar a atenção das nossas autoridades, na medida em que não deve ser descurada a possibilidade de, um dia destes, os termos (aos antiprotões) a passear também pelas nossas pitorescas localidades, a bordo de tuk-tuks e de ubers, a almoçar em restaurantes de ramen e a comprar recordações fabricadas no Paquistão. Devemos ser ambiciosos e garantir, desde já, que Portugal dispõe de todas as condições para proporcionar extraordinárias experiências à antimatéria, desde que, claro, venha de um país decente e limpo, e não pretenda roubar o emprego dos nossos antiprotões, nem viver à custa de subsídios ou do tráfico de drogas.

Para além destas considerações mais estratégicas e patrióticas, importa, creio, questionar os motivos que levaram os cientistas a realizar a excursão dos 92 antiprotões num momento tão inoportuno como este, com o gasóleo a preços proibitivos e o Estreito de Trump afectado por uma obstipação. A menos que a viagem tenha sido realizada com antigasóleo, não se percebe. 

Não menos grave é o facto de a antimatéria do CERN não ter seguido as tendências do mercado mundial de turismo, indo, em vez disso, laurear experimentalmente a pevide num sítio que está longe de ser o melhor destino turístico do mundo e arredores.

Importa, por fim, constatar que as precauções tomadas pelos cientistas evitaram que a antimatéria em trânsito destruísse a matéria dos arredores. Bem vistas as coisas, não se teria perdido grande coisa se os piores receios da ciência se tivessem confirmado e a realidade fosse engolida pelo grande, pelo incomensurável nada. Se o big bang é responsável pela criação do Trump, do Puttin, do Rubio, do Hegseth, do Netanyahu, do Ventura, do Milei e do Orbán, ele que os ature.

Nada os comove

 Um autor que, nos próximos tempos, não deverá, de certeza, ser de leitura obrigatória ou facultativa nas aulas de Português do Secundário é Ferreira de Castro. O seu romance Emigrantes poderia, por exemplo, levar os infantes e as moças nacionais a descobrir que um migrante é apenas um homem que transita «de Norte para Sul, de Leste para Oeste, de país para país, em busca de pão e de um futuro melhor», «de olhos postos na luz que a sua imaginação acendeu, enquanto os mais ladinos, aproveitando todas as circunstâncias favoráveis ou criando-as até, fazem oiro com a ingenuidade dos ingénuos». 

Não querendo vossas excelências arriscar o trabalho de ler o livro completo, peguem nele onde o encontrem e leiam, pelo menos, o Pórtico que lhe serve de prefácio desde a quarta edição, ao qual subtraí as palavras precedentes. Pode ser que se comovam como eu me comovi, sendo embora certo que nada comove os imbecis xenófobos (e que também nada os demove da estupidez ou da cegueira).

Conto, já agora, uma conversa a que recentemente assisti num restaurante, envolvendo uns matarruanos bem aprumados que, pelos vistos, são empresários da construção ou algo assim. Dizia um que «os cabo-verdianos são burros, mas trabalham», ao que outro acrescentava que, se o primeiro quisesse, mandava vir amanhã cinco angolanos, fazendo crer que dispor de tal mercadoria é a coisa mais trivial do mundo. Não é difícil imaginar, pela aragem, em quem votaram e votam tais cretinos, nem adivinhar quem enche os bolsos com o trabalho árduo dos tão malquistos imigrantes.

Escritores há muitos, seus palermas

 O assunto é tão exótico que não parece ser sequer necessário tomar partido por José Saramago (ou por Mário de Carvalho, ou por Camilo Castelo Branco) a propósito de uma das mais recente trapalhadas armadas pelo ministro da Educação, Ciência e Inovação. Questionado por um pé-de-microfone, sua excelência o professor Fernando Alexandre alegou, sem que lhe caísse qualquer dente, que a proposta resulta de uma questão «técnica», desvalorizando a polémica com a redonda frase segundo a qual «Portugal tem muitos escritores». Já hão-de, aliás, os escritores (e as escritoras) ser mais numerosos do que os chapéus no tempo do Vasco Santana, dos mais diversos géneros e para quase todos os gostos. O que não há é outro que tenha ganho o Nobel da Literatura e que constantemente nos recorde que, num tempo em que tudo se privatiza a eito, talvez estes energúmenos pudessem, «já agora», privatizar «também a puta que os pariu a todos». Ora isto, bem vistas as coisas, não é afronta que um palerma possa relevar de ânimo leve.

Se Trump fizer questão

 Hesitei bastante, confesso, antes de escrever este texto, desde logo porque estou cansado de várias coisas que só lateralmente vêm ao caso: que a seleção portuguesa de futebol vá disputar um joguinho amigável numa nação que está, neste momento, a matar civis inocentes (em escolas e universidades, como já aconteceu) no âmbito de uma guerra ilegal e que viola várias disposições do direito nacional (deles) e internacional (de todos nós), executando, como quem bebe um copo de água, líderes políticos, religiosos e militares que não foram julgados em tribunal algum, ao mesmo tempo que os moluscos paneleiroides do governo português autorizam a utilização de uma base nos Açores para esse fim (ao contrário do que fizeram, por exemplo, a Espanha e a Itália). (uffff...) 

Talvez valha a pena recordar, neste ponto, que a Rússia foi excluída de todas as competições desportivas internacionais assim que invadiu um país (nazi, alegam eles), mas que nada nem ninguém impede os desportistas do Eixo israelita-norte-americano de participarem, à vontadinha, em todas as provas desportivas que lhes apeteça. Há até várias nações que se preparam para ir em romaria disputar um Mundial de Futebol num país que não garante a mínima decência às pessoas que o visitam (e muito menos, portanto, à seleção iraniana; mas sabe-se lá o que poderá acontecer aos futebolistas de Cabo Verde e aos seus adeptos, por exemplo). 

As autoridades nacionais, porém, fecham os olhos, fazem de conta que não vêem e assobiam para o ar. Se Trump fizer questão e der ordens nesse sentido, Nuno Melo, Paulo Rangel e Luís Montenegro aceitarão até varrer a base das Lages quando terminar o morticínio dos MQ-9 (e, se calhar, nem se importam de levar a vassoura atarrachada ao fundo das costas).

Voar baixinho

 Aconteceu outra vez: sonhei que era capaz de voar. Sem adereço algum, bastava-me dar um impulso ao corpo para descolar e, depois, atravessar o ar em todas as direcções que desejasse. Desta vez, porém, só conseguia erguer-me a uns poucos de palmos acima do chão e a minha agilidade em vôo parecia algo insatisfatória. Consequentemente, até os aselhas que não voam faziam questão de tornar óbvio que voar de forma imperfeita é uma habilidade com muito pouco préstimo.

Nem a loucura

 De acordo com Erasmo de Roterdão, a loucura garante não só a insensata (e gostosa) preservação da espécie humana, mas também os folguedos da vida. Mais: a loucura governa "até naqueles que governam os outros", circunstância que, em certas épocas, como aquela que agora padecemos, fica evidentemente demonstrada. O século XXI, a avaliar pelo que já leva de vencido, há-de transcender em insensatez todos os manicómios nossos conhecidos. Os que governam, com efeito, parecem ter garantida entrada franca nos piores hospícios. E nem a Loucura de Erasmo reivindicará o desvario de tais bestas.

Ouviram?

 A última fotografia do livro Dias Felizes, do fotógrafo Egídio Santos, mostra, na contracapa, alguns vultos humanos em contraluz e, ao fundo, uma frase que parece pintada, em cursivo, na parede branca de um lavatório: «Façam o mundo melhor, ouviram?».

Trata-se, como as restantes imagens do livro, de uma fotografia captada na Festa do Avante, que o Egídio visita desde 1988.

Fazer do mundo um sítio melhor devia ser um imperativo categórico (não necessariamente kantiano) de qualquer forma de vida racional e minimamente humana. Não parece sê-lo, porém, para a maioria dos espécimes, que ou não são humanos, ou não são racionais, ou já não sabem bem que coisa possam ser, talvez hologramas instagramáveis, talvez máquinas de morte, talvez caixas registadoras, se calhar simples filhos da puta (em alguns casos sem culpa das respetivas mães).

À pergunta (ouviram?), obviamente retórica, o mundo - sacudido por bombas, entorpecido pelo zumbido assassino dos drones - responde em silêncio e faz ouvidos moucos.

Coisas da Primavera

 Os andaimes ainda não foram retirados, mas o pavão da fachada dos Armazéns Cunhas, na Praça dos Leões, já está restaurado e pintado de fresco. Lá do alto, majestoso, abre em leque a vasta cauda de hiperbólicas cores sobre as primaveris moças que se pavoneiam na calçada.

O grande negócio

 Uma das mais perversas instituições do capitalismo são os chamados "mercados", nos quais se compram e vendem ações de empresas e se determina também a cotação de metais, minerais e combustíveis, entre outras coisas. Orquestrados pelos grandes capitalistas, os correctores são como marionetas ou baratas com esteroides, gesticulando de modo insano e reagindo a estímulos pouco claros, que apenas acautelam os brutais lucros de uma pequeníssima minoria. Agora, com um psicopata na Casa Branca, o negócio tornou-se ainda mais movediço e insano, ao sabor das coisas desencontradas que o sujeito afirma consoante a hora do dia, provavelmente a fim de engordar os próprios ganhos (que todos pagamos, dia após dias e a todas as horas).

Fui só eu que reparei que...

 ... as pessoas do PSD passaram a ser adeptas fervorosas da regionalização desde que o partido passou a controlar a maioria das câmaras municipais do país?

É pena que não tenham acordado há mais tempo, por exemplo durante a campanha para o referendo de 1998 (o atual presidente da Câmara do Porto tinha, então, 25 anos). Podíamos perfeitamente ter poupado quase 30 anos de centralismo e atraso.

Contar as pratas

 A possibilidade, cada vez mais provável, de o partido clepto-fascista poder indicar juízes para o Tribunal Constitucional recordou-me uma anedota antiga do Woody Allen — aquela segundo a qual os funcionários da Casa Branca se viam obrigados a contar as pratas de cada vez que o presidente Nixon saía do edifício.

Core business

 Joe Kent, até agora chefe dos serviços de contra-terrorismo dos EUA, não afirmou hoje nada que já não soubéssemos (quase) todos: o Irão não representava, antes de começar a ser metodicamente destruído, qualquer perigo iminente e só um tolo alienado acredita que os misóginos norte-americanos e israelitas estão preocupados com a liberdade dos iranianos em geral e, em particular, das mulheres iranianas. Convenhamos, ainda assim, que Joe Kent é um observador particularmente qualificado e bem informado, cujas razões vale a pena ouvir. As suas alegações, porém, não produzirão qualquer efeito sobre a voragem de Trump (& sus muchachos) pelo petróleo alheio ou sobre o ímpeto israelita para destruir e matar todos aqueles que não estejam dispostos a vergar a cerviz diante do sionismo fascista. A aniquilação completa de civilizações, cidades e povos tornou-se, aliás, a principal actividade (o core business, como se diz agora) de um país que parece só ter aprendido as lições erradas da História do judaísmo.

O que inquieta

 Não espanta, bem vistas as coisas, que o putativo salvador da pátria, sempre frenético para dizer coisas e aldrabar quem possa, não se pronuncie sobre a agressão ao Irão e as respectivas consequências para o bolso dos cidadãos. Não passa, sabemo-lo bem, de um fantoche local da internacional fascista orquestrada pelos mestres e senhores do algoritmo. O que inquieta é que os supostos jornalistas (aparentemente) não lhe façam perguntas sobre o assunto.

Contacto humano

 Há no Japão, segundo esta reportagem, uma nova tendência social, o butsukari otoko, a qual consiste em fazer-se colidir deliberadamente com outros pedestres enquanto se circula em espaços públicos. Abundam os relatos, as imagens e as estatísticas que o comprovam, e vários especialistas atribuem aquela prática a "dinâmicas de género", ao stress e até à invasão de turistas. No essencial, a tese sustenta que pessoas zangadas com a vida procuram agredir aqueles que consideram inferiores: os homens colidem com as mulheres, uns e outros abalroam turistas e crianças. Todos, se calhar, encontram no butsukari otoko um modo de obter ao menos uma migalha de contacto humano.