Circulava há pouco — no éter, por aí — uma notícia segundo a qual Jon Bon Jovi tinha morrido. Não sei se o óbito do Querido Chunga terá sido confirmado, mas, em todo o caso, inquietou-me um pouco mais o tweet segundo o qual a jovem Rihana vomitou durante o concerto que ocorreu em Lisboa, um dia destes. A despeito de o lugar poder inspirar estas manifestações de profundo asco (parece que até apareceu no hotel da cantora alguém, algum benfiquista, a proferir bacoradas de cariz racial), coisas como vomitar durante concertos costumam ser, infelizmente, o primeiro passo para que um determinado indivíduo faleça precocemente. No caso de Rihana, trata-se de um destino triste e que naturalmente se lamenta, quanto mais não seja pelo facto de estar em causa uma moça harmoniosamente concebida e, ainda por cima, dotada de alguns talentos vocais. Eu gosto muito da Rihana, dos olhos verdes dela e no narizinho de barraca, do quadril antilhano e de uma certa pose dengosa, motivo pelo qual lamento sinceramente os ínvios caminhos em que ela se enleie, convivendo, pelos vistos amenamente, com tipos que (digamos assim) cantam como se tivessem engolido um daqueles aparelhos que os traqueostomizados usam para falar. Livra-te deles, pequena. Livra-te deles.
