um raio de sol a menos nas arestas da manhã.
O mundo envelhece um pouco: os poetas
nunca têm o tempo das suas articulações, mas
somente a idade de quando são crianças.
Se escrevem, é por não serem já capazes
de correr
atrás de uma bola, de um papagaio
de papel. Depois
vão embora tristes
de não poderem, outra vez,
caçar a esquiva
borboleta das palavras.
