A frase que dá título a este post não coincide felizmente com aquela que D. Pedro IV de Portugal terá proferido a 26 de Junho de 1833. Num arroubo próprio do século do romantismo, o monarca dedicou à Invicta o coração. Pode ter-se tratado de uma simples metáfora ou de uma liberdade poética, é o mais certo, mas bastou que alguém, à morte do rei, a tivesse levado à letra para que há quase duzentos anos se guarde uma víscera humana em formol numa das igrejas da cidade; e que a dita víscera tenha agora sido reclamada pelo Brasil, país que D. Pedro tornou independente, a fim de protagonizar a festarola que assinala a emancipação do território que vai do Oiapoque ao Chuí. Como se não bastasse o facto de a víscera ter sido recebida além-mar "com honras militares" pelo autocrático governo de Bolsonaro, o que em si é suficientemente ridículo e tétrico, sinistro e cínico, hilariante e mórbido, a edilidade portuense ainda organizou e protagonizou uma romaria destinada a permitir que, antes da viagem de avião, a cidade pudesse contemplar a víscera (a qual, habitualmente e com certo bom gosto, é mantida longe dos olhares e a bom recato). Como se tudo isto não fosse já suficiente, um número razoável de mirones portuenses ainda se prestou a ir glorificar a peça anatómica, esbranquiçada como uma larva, triste como tudo o que é morto.
Tomei há mais de trinta anos a decisão de dedicar ao Porto, não o coração, não o apêndice, não outra víscera qualquer, mas todo o trabalho que pudesse fazer e calhasse de ser útil à cidade. Podia ter ido para Lisboa fazer carreira, como D. Pedro IV e tantos outros, podia ter emigrado para um país decente, podia ter ido para onde fizesse mais calor — mas fiquei. Tenho, por isso, sérias dúvidas a respeito da minha sanidade mental passada. Bem vistas as coisas, até a cidade alemã de Munique trata melhor os meus projetos, e o trabalho que aqui faço, sem que alguma vez lhes tenha prometido uma gónada sequer.
No fundo, compreende-se perfeitamente: os mortos têm a enorme vantagem de já não estrebucharem nem se tornarem desagradáveis quando edis "liberais" e presidentes fascistas decidem aproveitar-se dos seus cadáveres (ou de uma parte deles).
