Fui hoje ao Jardim Botânico para experimentar uma máquina fotográfica vintage, demasiado complicada para quem está habituado às facilidades das câmaras digitais. Andei caminhando à chuva e fotografando quase tudo: os perfis de árvores nuas, a geometria das folhas caídas, os sombrios caminhos entre o arvoredo. Ao fundo do jardim, quando estava já convencido de que apenas fixaria imagens deste quase Inverno pardacento, deparei com o recanto atapetado pelas folhas amarelas de dois ginkgos, o chão reflectindo uma luz irreal que parecia não vir de lado nenhum, mas nascer das próprias folhas, contrastando com o tom escuro de tudo o que havia ao redor. Fotografei de vários ângulos o suave milagre da luz impossível, tendo inclusivamente usado o telemóvel para me assegurar de que pelo menos guardaria alguma coisa desse instante, no caso de a complexa operação da câmara analógica me trair. Agora, regressado a casa, tenho quase a certeza de que o rolo da máquina não registou nada. E a fotografia do telemóvel revelou-se fraca, tremida, pouco exacta na tarefa de reproduzir o que vi. Terei, por isso, de contar apenas com a memória quando me quiser lembrar de ali ter estado, debaixo da chuva e da lenta queda das folhas amarelas do ginkgo.
