As ruas da Baixa do Porto cheiram mal. Pairam no ar, constantemente, os eflúvios de uma mistura de caixotes de lixo mal lavados, detritos podres, restos da cerveja e urina levedando. Os turistas, ainda assim, parecem gostar deste chiqueiro. Andam por aí a passear como se padecessem de anosmia e parecem satisfeitos, o que talvez signifique que ser turista é também isto: ser capaz de ignorar os fedores do terceiro mundo. De outro modo, arrepender-se-iam do dinheiro gasto e ficavam com as férias estragadas. O cheiro, porém, sente-se muitíssimo bem. Sentem-no mesmo aqueles que estão já perfeitamente aclimatados, como a mulher que esta manhã abençoava o aguaceiro pesado, que bem falta faz para lavar o fedor que as ruas têm. Sendo do conhecimento geral que a Câmara do Porto é espectacular e zela permanentemente pelo bem-estar dos cidadãos e das actividades económicas, tenho a certeza de que o fedor que se sente não é provocado por qualquer lapso dos serviços de limpeza urbana. Estou mesmo convencido de que, tal como sucede num filme brasileiro que vi há dias, este cheiro que sentimos é do ralo, de um grande ralo que há algures na cidade, empestando o ar a mando da oposição. No domínio do simbolismo, “O Cheiro do Ralo”, de Heitor Dhalia (a partir de um romance homónimo de Lourenço Mutarelli), faz também lembrar um pouco o país que temos e o Governo que se elegeu e agora rege. Portugal tresanda um pouco, fede, vai-se tornando irrespirável, mas Passos Coelho, e os outros da mesma laia, agem sempre como se fossem Lourenço, o comprador de velharias que tem o banheirinho avariado. O mau cheiro nunca é culpa deles. É do ralo.
