Certas coincidências têm, às vezes, a capacidade de estabelecer inquietantes correlações de ideias, levando-nos a reflectir sobre matérias em que é melhor não pensar se queremos viver um dia de cada vez sem cuidar demasiado no amanhã. Sucede, ainda assim, que os últimos dois livros que li — Os Enamoramentos, de Javier Marías, e Mortalidade, de Christopher Hitchens — contêm descrições de doenças terminais, cancros, e, por via disso, reflexões sobre o instante em que o indivíduo percebe que vai morrer mais cedo do que esperava. Hitchens, o homem, e Desvern, o personagem de Marías, encontram formas diferentes de lidar com o inevitável (no segundo caso trata-se apenas de uma alegação dentro da trama ficcional), nem boas nem más em si mesmas, apenas desiguais.
Ontem assisti ainda, em Santo Tirso, a uma homenagem ao Manuel António Pina, outra vítima da doença, e ouvi João Botelho contar que, para o Pina, estar no mundo era ser capaz de fazer coisas, o que, se calhar, é o nosso único desígnio útil e uma outra forma possível (e antecipada) de reagir ao inevitável mesmo quando ele não nos visita a todas as horas do dia sob a forma de dores e vómitos.
Sempre que, pelos mais variados motivos, me ocorre que seria melhor poupar-me ao vexame de exibir aqui a falta de interesse do que escrevo, pondero encerrar este blogue e dedicar-me a afazeres mais úteis, ou apenas diferentes; apagar, enfim, uma parte daquilo que faço e remeter-me ao que não careça da existência de um leitor e da sua aprovação silenciosa, ou da sua justificada indiferença. De algum modo, porém, acabo por regressar e escrever mais um texto, mais um parágrafo, mais uma chalaça, e nem sequer sei muito bem o que me leva a fazê-lo. Mas talvez seja só isso: escrever é um expediente barato para demonstrar que estou vivo e fazendo coisas — para que uma parte do mundo, infinitesimal e estatisticamente irrelevante, saiba que continuo a tentar e ainda não desisti, mesmo se de manhã, às vezes, não sei muito bem o que me faz sair da cama.
